A otros mundos

holygrail

Mudos campanarios

de torres huecas.

Atrios abandonados

paredes de cal, secas.

Aristas afiladas

en los cielos de la catedral

de vigilantes gárgolas

estáticas

silenciosas

viejas.

Mundos perdídos

horizontes rotos

valles cubiertos de nieve

en invierno

donde lobos hambrientos

pastorean ovejas ingenuas.

Monasterios de piedra

muros de hiedra

oraciones que mienten

mentiras que queman.

Dónde estás Señor

de las fuentes y hogueras

dónde estás Espíritu

de los lagos y calderas

a dónde va el destino

y las promesas más sinceras

dónde están tus manos

y tu corazón, si es que tal vez lo tengas.

Dónde estás

quien quiera que seas

¿Por qué no has vuelto?

¡Pronto, regresa!

Francisco Vila (“Quién quiera que seas”, poema. A Coruña 2005)

William Bouguereau (La Rochelle, 1825-1905)

Luz crepuscular de los sueños

Luz crepuscular de los sueños

invertebrados senderos que van al mar

soplo, aliento de vida

susurro que de tu garganta emana

fuente del deseo

ansiedad que me parte el alma

rueda por la pendiente

como el guijarro que escupe la montaña.

Perfil dormido

que el corazón dispara.

Muero

sintiendo como la vida

de mi pecho escapa.

Deseo olvidar tu pelo

perdiéndose en el viento

y tu mirada altiva

y tu mirada triste

perdiéndose en la brisa.

Deseo recordar tus besos

ocultándose en mis besos

y tu aliento fresco

suspirando amor

entre jadeo y jadeo.

Interminable estepa castellana

tierra convertida en duna

espejismo de luces

que se aleja veloz perdiéndose en las sombras.

Quimera escondida en la noche

tras un millón de estrellas, mil galaxias

y una voz que me llama

ecos de sirena en tierra extraña.

Te vas sueño imposible

huyes

vuelas

desapareces en la nada.

Francisco Vila. A Coruña, Octubre 2008

A un sueño

William Bouguereau (La Rochelle-France, 1825-1905)

Creí verte asomada

transparentando la luna

el perfil de tu cuerpo

y tú, vuelta hacia mí, sonriendo

cómplice de mis miradas

cómplice de mis deseos.

Hoy sé que no estás

que te has ido

hoy sé que, en realidad, eras un sueño

fuiste, simplemente, una ilusión

que comenzó, ilusa, en una orilla

junto al mar de los deseos.

Francisco Vila (“SIEMPRE, es un Adverbio de Tiempo”, poemas. A Coruña, 2002)

Springtime. Pierre-Auguste Cot (1837-1883)

Decidme

dónde está la llama

que ilumina las ideas y las templa

dónde está el fuego

que culmina en ascuas los deseos

dónde está la vida

que a la muerte compensa en exceso.

Decidme

y al Amor quién lo compensa

quién lo culmina, quién lo ilumina

quién ama al Amor más que a la vida

Quién

Quién ama al Amor más que el poeta.

Francisco Vila  “Las Cárceles del Viento”, A Coruña 2004)

Sir Frank Dicksee (The mirror)

Te miré a los ojos

Te miré a los ojos

quise ver más allá

de cuanto veo.

Quise ver tus pensamientos

tus deseos más ocultos.

Quise sufrir tus penas

y reír tus alegrías.

Quise llorar tus tristezas

y gozar con tus delirios.

Quise ser tu amante

de una noche

y tu amado de mil días.

Te miré a los ojos

inundados de amargura

el dolor desbordaba ya tus fuerzas.

Quise gritar en silencio

tus angustias.

Quise ayudar al aire

a refrescar tu mente y tus ideas.

Quise decirte

repetir los días

que mi fuerza era tu fuerza.

Quise extender mi mano

en tu cuerpo y en mi cuerpo.

Te miré a los ojos

enloquecidos de sueño

por un sueño.

Quise besar tus labios

ardientes

ardiendo.

Quise besar tu vientre

cálido

y caliente.

Quise besar tus pechos

templados

y turgentes.

Quise besar tus ojos

asustados

y pacientes.

Te miré a los ojos

y vi el deseo desbordarse en nueve olas

olas de espuma blanca

sobre la arena sedienta.

(Francisco Vila. “SIEMPRE es un adverbio, de Tiempo”, libro de poemas. A Coruña 2002)

Dicen…

Dicen…

Dicen que en el olvido

las distancias aumentan.

Recuerda los instantes

y se volverán eternos.

(Francisco Vila. “El Lenguaje Sutil”, libro de poemas. A Coruña, 2006)

Hacia el limite del infinito

Quiero comenzar esta nueva etapa en el blog con una serie de poemas propios, respaldados y acompañados por el arte en la pintura de reconocidos y recuperados pintores, como en este caso Sir Lawrence Alma-Tadema. Creo que es una pintura que se adapta perfectamente al espíritu y al deseo de mis pobres versos. Al mismo tiempo desearía abrir una pequeña puerta a la noticia y comentario que en cualquier momento y medio me pueda sorprender, y pueda servir como canal de debate. Este último proyecto, no deja de ser un proyecto y como tal probaremos a ver que sale.

Se oía un piano

Se oía un piano

desgarrar sus notas

se oía un violín

haciendo vibrar al viento

se escuchaba un gemido

en la oscuridad del silencio

de una noche

sin luna ni estrellas, ciega.

Era el llanto lejano

de una despedida anunciada.

Adiós candor

adiós inocencia absurda

y despechada.

Adiós a unas manos

de suaves caricias y mágicos abrazos.

Adiós al calor de tu cuerpo

en mi cuerpo

de tu cara en mi cara

de tu más íntimo deseo

resguardando en mi boca

la humedad más sedienta

que tus jadeos reclaman.

(Francisco Vila. A Coruña, Noviembre 2008)

Exponiendo arte.

A partir de los próximos días continuarán apareciendo en este blog, una serie de obras de arte, tanto de pintura, como de escultura, como de fotografía, si alguien se anima, acompañadas siempre por un pie poético de unos pocos versos o de no tan pocos, así como le parezca al autor. Y un breve comentario, que no será nunca de crítica artística, puesto que no es mi intención, ni lo haré en ese sentido. Simplemente será un apoyo a la exposición de obras, que es un idea que se me ocurrió hace tiempo y que a partir de este momento pongo en practica. Pretendo que este blog sea una Sala de Exposiciones de pintura, escultura y fotografía, como tres formas de expresión del Arte unidas y cohesionadas por una cuarta que es la poesía, que en este caso y en un principio la aporto yo, únicamente. Los artistas que irán aportando obras son amigos míos, pero todo aquel que esté interesado en aparecer en esta Sala de Exposiciones puede hacerlo simplemente enviándome un E-mail a mi correo (eduar.vila@gmail.com) explicándome qué es lo que le interesaría exponer (sin coste alguno). Debo avisar y advertir, que si la idea funciona, se mantendrá y si no funciona seguiré como hasta ahora. Y ¡Aquí paz y después gloria! Y todos tan amigos. Un saludo.

Cuando algo se muere…

Dicen que cuando algo se muere, algo se acaba. Se produce un vacío. Lo que estaba deja de estar, desaparece , se origina un hueco, la nada. Creo que no es así. Cuando algo se muere, algo se modifica, cambia, se transforma, se rellena inmediatamente el espacio vacío, quizás porque nunca estuvo vacío. Hace unos días, el 11 de abril para ser más exactos, ha fallecido mi madre. Nada se ha acabado, aquí seguimos estando sus hijos, sus nietos, y todos formamos parte de ella. Nada se ha acabado. No se produce un vacío, nosotros lo llenamos, y con creces. Nada deja de estar. Siempre estará con nosotros y en nosotros. Nunca será nada, porque para algo somos nosotros. Simplemente se ha transformado. Como la oruga que se transforma en crisálida y después en mariposa. Simple y llanamente se ha metamorfoseado en todos nosotros, en todos los que de ella venimos.

En silencio

En silencio
con sólo el murmullo del viento
estuve contigo en silencio
Con la vista puesta en el azul del cielo
me mirabas en silencio
Con una lágrima camino del mar inmenso
lloramos en silencio
Quise decirte ¡Adiós! y me fui
me fui en silencio
sin decirte ¡Hoy no puedo!
¡Volveré otra vez!
a estar contigo otra vez
y otra vez y siempre
Nunca me fui Mamá, nunca,
ni me quise ir
Y cuando te hayas ido
estaré contigo siempre
y para siempre
en mi silencio.

Francisco Vila

["En silencio" (Tempus fugit) A Coruña, Abril 2008]

Qué más decir, simplemente otro día.

Aquí estaré cuando vuelvan

Dónde están las verdades del tiempo
dónde los augurios del viento
a dónde van las imágenes
los sonidos y los sentimientos.
De repente lo que fue, lo más grande
lo más cierto
se convierte, lo convierte la memoria
en lo más incierto.
Un mundo de brumas lo envuelve todo
lo aísla, lo borra
lo pienso y miento.
Me miento a mi mismo
le miento al tiempo
a los días de invierno
a los murmullos
y al cielo.
A los besos escondidos
a la vergüenza, al descaro
y al amor ciego.
Dónde están las verdades
las mentiras
los gritos y el silencio.
Dónde están los sueños
convertidos en pesadillas
de locuras y de miedos.
Dónde está la luz
la oscuridad y el cielo
dónde las estrellas
a dónde fueron
los amigos, los cigarrillos
la música
y los exámenes de Febrero.
Dónde están las excursiones
la misa del domingo
los viajes a la playa en el autobús
sobre el techo
y la vuelta en el tren
con la toalla, el bañador
y los restos del almuerzo.
Dónde están los recuerdos
a dónde han ido
se escaparon
simplemente huyeron
como el temple, el orgullo
la resistencia y el denuedo.
La sonrisa ha perdido el sentido
y los abrazos y los besos
olvidaron el cariño, las caricias
y el desvelo.
A la espera del retorno
de los días y los sueños
me duermo en un rincón
del salón de los desprecios
olvidado del destino, de la playa
y de los juegos.
Aquí estaré cuando vuelvan
me reclamen y me aleje
cabalgando en las alas de Pegaso
hacia el universo mágico de la Hipocrene.

Francisco Vila (“Estación de tránsito”. A Coruña, Diciembre 2005)